ПИЛИГРИМЫ

Мимо ристалищ, капищ, 

мимо храмов и баров, 

мимо шикарных кладбищ, 

мимо больших базаров, 

мира и горя мимо,

мимо Мекки и Рима, 

синим солнцем палимы 

идут по земле пилигримы.

Увечны они, горбаты. 

Голодны, полуодеты.
Глаза их полны заката. 

Сердца их полны рассвета.

 За ними поют пустыни, 

вспыхивают зарницы, 

звезды дрожат над ними,
и хрипло кричат им птицы, 

что мир останется прежним.

Да. Останется прежним. 

Ослепительно снежным.
И сомнительно нежным. 

Мир останется лживым. 

Мир останется вечным. 

Может быть, постижимым, 

но всё-таки бесконечным.

И значит, не будет толка 

от веры в себя да в Бога. 

И значит, остались только 

Иллюзия и Дорога.

И быть над землей закатам. 

И быть над землей рассветам.

Удобрить ее солдатам. 

Одобрить ее поэтам.